Es gibt Worte, die tragen Brandnarben. „Hexe“ ist eines davon. Sag es laut, und der Raum verändert sich. Etwas zieht sich zusammen – in den Gesichtern, in den Mägen, irgendwo zwischen Faszination, Abwehr und Belächeln. Kein anderer Begriff der westlichen Kulturgeschichte wurde so gründlich verbrannt und so hartnäckig wieder ausgegraben. Und kein Archetyp ist so dringend nötig wie dieser.
Ich schreibe das als jemand, der mit dem Mond arbeitet, mit Träumen, mit Pflanzenwissen und mit der stillen Gewissheit, dass das, was wir „Realität“ nennen, nur die Oberfläche ist. Ich arbeite als Jungian Witch. Das klingt, je nach Ohr, nach Provokation oder nach Heimkommen. Beides stimmt.
Doch bevor wir die Hexe aus dem Scheiterhaufen der Geschichte holen, müssen wir dort beginnen, wo sie lebt: im kollektiven Unbewussten. C.G. Jung beschrieb Archetypen als vererbte Strukturen der Psyche – seelische Grundbausteine, die in Mythen, Märchen und Träumen auftauchen, weil etwas in uns sie wiedererkennt. Zwölf hat die Psychologie identifiziert, jeder mit einer Sehnsucht und einer Angst. Wir haben in dieser Kolumne schon den Narren getroffen, das Kind, den Helden. Und dann ist da die Hexe. Die in keiner der gängigen Listen auftaucht. Die nicht eingeladen wurde. Die trotzdem da ist.
Das Wort verrät alles. „Hexe“ kommt vom althochdeutschen „Hagazussa“ – wörtlich: auf der Hecke sitzend. Die Hecke war in der bäuerlichen Kultur Europas die Grenzlinie zwischen dem Kultivierten und dem Wilden. Zwischen Dorf und Wald. Zwischen dem, was wir kontrollieren, und dem, was uns kontrolliert. Die Hexe sitzt genau auf dieser Grenze. Gehört zu keiner Seite ganz. Kennt beide.
Und an dieser Hecke wuchs, was nirgendwo sonst wachsen konnte. Bilsenkraut, dessen Alkaloide Visionen auslösten und in der richtigen Dosierung Schmerzen löschten wie Wasser eine Kerze. Tollkirsche – Atropa belladonna –, benannt nach der griechischen Schicksalsgöttin, die den Lebensfaden durchtrennt: tödlich als Beere, heilend als Tinktur gegen Krämpfe und Asthma. Eisenhut, eine der giftigsten Pflanzen Europas, dessen Aconitinsalbe in winzigen Mengen Nervenschmerz betäubte. Beifuß für Träume und Mondzyklen. Schafgarbe für Wunden und Wahrheit. Stechapfel für den Übergang zwischen den Welten – Datura stramonium, die Pflanze, die den Geist öffnet und ihn verschlingen kann, wenn die Hand nicht weiß, was sie tut. Die Heckenapotheke war kein Kräuterregal. Sie war ein pharmazeutisches Manifest: Heilung und Gift wachsen am selben Stängel. Wer das eine beherrscht, kennt das andere. Wer beides kennt, hat aufgehört, die Welt in Gut und Böse zu teilen. Und wer das getan hat, lässt sich nicht kontrollieren.
Genau das macht die Hexe gefährlich – nicht für Menschen, für Systeme. Für jede Ordnung, die davon lebt, dass Wissen in Zuständigkeiten zerfällt. Die Hexe war schamanisch Praktizierende mit Zugang zur geistigen Welt, zu Naturgeistern, zu einem Erfahrungswissen, das keine Universität lehrte. Wer die Heckenapotheke beherrschte – Salben, Räucherungen, Flugsalben aus Nachtschattengewächsen –, heilte nicht mit Rezepten, sondern mit Beziehung: zum Körper, zur Pflanze, zum Rhythmus der Erde.
Wenn jeder Archetyp eine Sehnsucht und eine Angst bedient, dann lautet die Sehnsucht der Hexe: ganzheitliches Wissen. Zugang zu dem, was unter der Oberfläche liegt, ohne die Oberfläche zu verleugnen. Die Angst: Verfolgung. Sichtbar werden und dafür bestraft werden. In dieser Doppelstruktur liegt ihre transformative Kraft. Wer sich der Hexe stellt, stellt sich dem ältesten Konflikt der westlichen Psyche: dem Verbot, Intuition und Wissen gleichzeitig zu besitzen. Kopf oder Bauch – das System verlangt eine Wahl. Die Hexe verweigert sie. Kein anderer Archetyp tut das. Die Weise wählt den Kopf. Die Rebellin wählt den Bruch. Die Magierin wählt die Transformation. Die Hexe nimmt alles – Wissen, Wildnis, Heilung, Gift – und webt es zusammen. Sie ist kein einzelner Archetyp. Sie ist eine Synthese.
In meiner Praxis als Jungian Witch kommen Menschen nicht, weil sie krank sind. Sie kommen, weil sie funktionieren und trotzdem spüren, dass etwas fehlt. Sie haben therapiert, meditiert, optimiert – und stehen immer noch vor demselben blinden Fleck. Die Hexe arbeitet dort, wo Therapie aufhört und Religion nicht hinreicht: im Zwischenraum. Mit Traumdeutung, Kräuterwissen, Tarot – nicht als Orakel, sondern als Spiegel. Was dabei geschieht, ist weder esoterischer Kitsch noch klinische Behandlung. Es ist Begegnung mit dem, was Jung den Schatten nannte: die verdrängten, abgelehnten Anteile, die im Unbewussten warten. Menschen lernen dort, dass ihre Intuition kein Defekt ist, sondern ein Organ, das sie verkümmern ließen. Dass Wut Richtung hat. Dass Trauer ein Kompass sein kann. Dass die Wildnis in ihnen kein Problem ist, das gelöst werden muss, sondern ein Territorium, das betreten werden will. Das zu begleiten, ist nicht anmaßend. Es ist die älteste Form der Fürsorge, die es gibt.
Wer Yoga praktiziert, kennt Pratyahara – den Rückzug der Sinne nach innen. Die Hexe tut das Gegenteil: radikale Öffnung der Sinne nach außen. Zum Wald. Zur Pflanze. Zum Mond. Zum Geruch von Erde nach Regen, der mehr über den Zustand der Welt erzählt als jede Nachrichtensendung. Und doch braucht auch die Hexenarbeit Tapas – jenes innere Feuer der Disziplin, das Patanjali als eines der Niyamas beschrieb. Kräuterwissen erfordert Geduld. Ritualarbeit erfordert Konsequenz. Schattenarbeit erfordert die Bereitschaft, nicht wegzulaufen, wenn es wehtut. Pratyahara nach innen, Hexenarbeit nach außen. Das sind keine Gegensätze. Das sind zwei Hände desselben Körpers. Zusammen greifen sie, was keine allein halten kann.
Die Scheiterhaufen haben dieses Wissen fast ausgelöscht – nicht durch eine gezielte Kampagne gegen Heilkundige, sondern durch eine massenhafte Verschwörungstheorie, angetrieben von Panik, Folter und dem Bedürfnis, im Unerklärlichen einen Schuldigen zu finden. Was verloren ging, war ein Paradigma: Heilung als Beziehung zur Erde, nicht als Transaktion. In den alten Feuernächten wurde dieses Wissen einst gefeiert – als wilder Polterabend vor der Götterhochzeit, die Vereinigung von Blumengöttin und Sonnengott. Die Kirche überlagerte diese Daten mit Heiligengedenktagen. Aus Astralreisen wurden Besen. Aus Ekstase wurde Teufelsanbetung. Doch die Energie, die in diesen Nächten freigesetzt wurde, ist nie verschwunden – sie wartet im Jahreskreis, in den Übergängen zwischen den Zeiten, dort, wo die Hexe am sichtbarsten tanzt.
Und jetzt kommt sie zurück. Seit den 2010er-Jahren beobachtet die Kulturwissenschaft eine massive Rückkehr der Hexenfigur – bei Millennials, bei Frauen, bei queeren Menschen. WitchTok hat Millionen Follower. Tarot-Decks verkaufen sich wie Yogamatten. Das ist kein Trend. Das ist kollektive Schattenintegration. Eine Generation, aufgewachsen in einer durchoptimierten Welt, sucht nach dem, was sich nicht quantifizieren lässt: Intuition, Verbindung, Mysterium. Für queere Menschen kommt die Identifikation mit der Gestalt hinzu, die immer schon zwischen den Kategorien stand – und genau dadurch eine Kraft besaß, die das Zentrum nie entwickeln konnte.
Astrologisch ist das kein Zufall. Drei Zeichen finden immer wieder den Weg zur Hexe: Skorpion, Zwilling, Fische – Transformation, Dualität, Durchlässigkeit. Plutos Transit durch den Wassermann seit 2024 verstärkt den Impuls: alte Machtstrukturen brechen auf, kollektives Wissen wird demokratisiert, und alles, was jahrhundertelang im Verborgenen lag, drängt ins Licht.
Die spirituelle Welt hat sich zu lange zurückgezogen, während patriarchale Strukturen sich politisch und kulturell ein letztes Mal aufbäumen. Andere Archetypen der spirituellen Praxis – die Priesterin, die Weise, die Mondgärtnerin – arbeiten in Zyklen: Neumond, Vollmond, Jahreskreisfeste. Die Hexe kennt diese Zyklen, ehrt sie, nutzt sie. Aber sie ist die Einzige, die auch außerhalb von ihnen handelt, wenn die Zeiten es verlangen. Die nicht auf den nächsten günstigen Mond wartet, wenn jetzt gehandelt werden muss. Die Hexe muss sichtbar werden. Nicht als Akt der Rebellion – als Akt der Verantwortung. Wer die eigene Kraft lebt und es wagt, das auch zu zeigen, verschiebt etwas. Nicht in den Köpfen der Überzeugten. In den Köpfen der Zögernden.
Die Hecke ist überall. Sie verläuft zwischen dem, was du zeigst, und dem, was du weißt. Zwischen dem Leben, das du führst, und dem, das in dir wartet. Du musst nur aufhören, so zu tun, als wärst du nicht längst auf ihr angekommen.
…Sie löste heimlich den strengen Zopf um Mitternacht –
Eine stille Krone aus zerzausten Ideen auf ihrem Kopf.
Kein Applaus, kein Like – nur ihr Spiegel als Mitwisser,
während sie barfuß durch die Küche tanzt,
frei von der Schwerkraft der Rollenbilder.
Sie speichert diesen Moment im Inkognito-Modus ihres Herzens –
ein kleiner Sieg, der am nächsten Morgen mit ihrem Kaffee trinkt.
Dieser Text erschien als Kolumne in Yoga Aktuell. Autor*in: Mika Schöberl.
